O AUTOR DA OBRA-PRIMA O TAMBOR

Gerana Damulakis

Em 16 de outubro de 1927 nasceu Günter Grass, Prêmio Nobel de Literatura de 1999.

Tenho vários títulos de Günter Grass: A ratazana, Anos de cão, Meu século, Nas peles da cebola, Um campo vasto, Passo de caranguejo. Mas é O tambor que faz parte da minha lista de romances inesquecíveis: uma obra-prima. O romance dá a real dimensão do quão alienada a humanidade pode ser em certos momentos e circunstâncias.

PELOS UMBRAIS DA CATEDRAL

Gláucia Lemos

Esta crônica dedico aos profissionais do jornalismo,
em cujas redações vivi um tempo de muita alegria.

A página branca na minha frente. Branca e em branco. Ainda não sei como vou usar este espaço generoso que se me oferece. Mas vou fazê-lo, sim.
Ando com saudade de escrever minha crônica, o que uma fase mais tumultuada me tem impedido. A gente se acostuma com todo fazer prazeroso.
Quando assinava coluna em jornal, a abertura da coluna era o melhor momento do trabalho, por ser a hora de redigir a crônica. Em seguida vinham os drops noticiosos que não requeriam mais do que dar forma agradável às notícias da hora na minha área. Era um trabalho que eu gostava de fazer, era a minha comunicação com o mundo, a que ia ao público com o imediatismo que não se encontra em nenhuma outra comunicação feita pela linguagem escrita. Em compensação ela é também a única que vive tão pouco, a menos duradoura, e nisso perde longe para os livros. Consumida, consome-se também sua razão de ser, e é esquecida.
Nunca tive mais profunda compreensão da tamanha brevidade, do que diante de uma desagradável coincidência que me ocorreu, desagradável na época do fato.
Uma manhã eu saía de uma farmácia na avenida Joana Angélica, tinha chovido à noite, por isso a rua estava molhada e havia muitas poças, principalmente nas calçadas que sempre foram mal conservadas. Cuidadosa para não enfiar os pés em uma delas, caminhava olhando para o chão, quando recebi a surpresa. Em um farrapo de jornal, molhado, amarrotado e sujo identifiquei sem dificuldade um pedaço da minha coluna publicada na véspera. Justamente em uma parte do meu texto, a folha fora rasgada. Minha crônica ali, emporcalhada e pisada por quantos transitavam na avenida, foi como se alguém me aplicasse um tapa. Precisei conversar comigo mesma, demoradamente, respirar fundo, para deixar de me sentir insultada, e poder entender que aquele é o destino dos jornais. As pessoas lêem e jogam fora, tudo o que há nele é descartável, não é desimportante, mas são muito breves os seus cinco minutos de estrelato. Na minha infância, com jornais se embrulhava sabão nos balcões dos armazéns de secos e molhados, antecessores dos supermercados. Os textos assinados por mulheres menos vaidosas que eu e por todos os demais jornalistas estavam destinados àquela sorte. Por que eu estaria tão ofendida? Tive que me curvar àquela realidade e aceitar que a vida dos textos jornalísticos é breve, por sua própria natureza, ou finalidade.
No dia seguinte, lá eu estava escrevendo minha crônica, que saía 4 vezes por semana, e burilando a redação dos drops para melhorar a secura das notícias, com cuidado para não emprestar literatura à objetividade do jornal. Aí, já bem consciente de que viveriam o tempo de um hibisco, não mais, e renasceriam no dia seguinte, sob outras formas e outras palavras, obedecendo ao ciclo vicioso das colunas de jornal, porque todos temos os nossos destinos e também temos que considerar os destinos das coisas e das palavras.
Com o tempo aconteceu a regulamentação da profissão de jornalista, e eu, que não me sindicalizara, e fazia jornalismo pegando carona no meu gosto pela escrita, fiquei na contramão, não posso mais assinar coluna se não versar sobre uma das minhas formações.
Mas, quem disse que o vírus da crônica foi curado? Não tem cura. Cá estou, pelos umbrais da catedral dos blogs, cronicando com capricho que tanto bem me faz, e, afinal, eu não sei mesmo fazer outra coisa que não seja arrumar palavras.
Agora a página branca ainda é branca, mas não está mais em branco. A não ser que esta reflexão egocêntrica sobre o meu próprio fazer, e os laços que nos atam àquilo que criamos, não equivalha mais que a uma página branca em branco. Ademais, eu mesma concordo que os egocêntricos são tão chatos!

Gláucia Lemos lançará o romance premiado Bichos de Conchas, dia 21/10, terça-feira, às 17:30 na Livraria Saraiva, espaço Castro Alves, do Salvador Shopping. Foto de Vi, retirada do Flickr.

ASSIM

Goulart Gomes

Foi assim: quando eu percebi, já estava falando essa droga de assim em cada frase. Assim, de repente. No começo eu observava todo mundo falando assim, e achava ridículo. Mas mesmo assim, não pude me controlar. Bem que o Cristo dizia assim: “Orai e Vigiai”. Vacilei e fiquei assim, falando assim o tempo todo. Estou meio-assim-assim. Quando eu era criança, pequenininho assim, a praga era o “né”. Todo mundo parecia japonês, falando “né” ao final de cada frase. Assim também era o Pelé, que finalizava as falas assim: “Entende? Entende? Entende?”. Por último, veio um político famosíssimo, que assim que termina cada frase, diz: “Sabe? Sabe? Sabe?” Olha que ele nem fala tão difícil assim, como seu antecessor. Todo mundo entende, sabe? Né assim que o povo todo fala? Quando os Secos & Molhados faziam sucesso, todo mundo falava “assim assado”, que é um “assim” metafórico, engajado. Depois teve o Peninha, que dizia que “de repente eu me vi, assim, completamente seu”, mas nem assim o “assim” pegou. Assim se passaram muitos anos... Dito assim isso tudo parece uma besteira, mas a coisa é seria, por isso, assim mesmo é preciso repetir. Assim, eu não sei se isso tudo começou com algum apelo mercadológico, personagem de novela, entrevista de jogador de futebol ou refrão de pagode, o certo é que virou uma pandemia assim. Será que Zaratustra falava assim? Assim que quase conseguimos exterminar o mal dos gerúndios, propagado oralmente por milhares de operadores(as) de telemarketing, já nos defrontamos com outro problema! Assim não dá! Assim não dá! Assim mesmo, não podemos nos render. Assim, eu recomendo que você comece a observar o modo como está falando, “tá ligado?”, para evitar ficar repetindo esses cacoetes que surgem assim, não se sabe de onde e que grudam mais que carrapato. Senão, assim você vai acabar passando por otário. Simples assim.Assim seja.

Visite: http://www.movimentopoetrix.comhttp://www.goulartgomes.com

DATA DE NASCIMENTO DO POETA e.e.cummings

Gerana Damulakis

Em 14 de outubro de 1894 nasceu e. e. cummings.

Segue o repeteco da tradução feita por Manuel Anastácio do poema "I carry your heart with me", postagem de dezembro de 2007 aqui no blog da leitora.
Na minha lista de poemas inesquecíveis, este de e.e.cummings tem lugar garantido.












Trago o teu coração comigo (guardo-o dentro
do meu coração) nunca o deixei noutro lugar (onde quer
que vá, vais comigo, meu amor; e o quer que seja feito
apenas por mim, é por ti feito, minha querida) temerei

jamais qualquer destino (pois és o meu destino, minha doçura) quererei
jamais qualquer mundo (que a tua formosura é todo o meu mundo, minha verdade)
e és tu o que uma lua sempre possa ter significado
e o quer que tenha sempre um sol cantado, és tu

aqui está o mais profundo segredo a todos velado
(aqui está a raiz da raiz e o botão do botão
e as alturas das alturas de uma árvore chamada vida; que cresce
para além do que a alma pode esperar ou o pensamento esconder)
e é esta a maravilha que mantém as estrelas separadas

Trago o teu coração (guardo-o dentro do meu coração)

SOBRE QUANDO NIETZSCHE CHOROU

Irvin D. Yalom

foto do escritor retirada do seu site www.yalom.com/

Goulart Gomes

Há alguns anos deixei de ler livros no estilo "romance biográfico". Isso porque me incomodava, sobremaneira, não conseguir distinguir onde terminava a realidade e onde começava a ficção. O estopim para essa resistência foi uma biografia de Galileu Galilei, da coleção "Os Homens que Mudaram a Humanidade" (Editora Três, 1974), escrita por Filippo Garozzo. Atitudes, diálogos, gestos, sentimentos e até pensamentos do notável cientista italiano foram explicitados de tal forma que até parece ter sido o próprio a escrever o livro. Ao mesmo tempo em que isto implica em um mérito para o autor, pela sua pesquisa biográfica, também me provocava o incômodo de saber o quanto, de tudo, era verdade.

Por isso resisti tanto a ler o livro do renomado psiquiatra Irvin Yalom, da Universidade de Stanford, QUANDO NIETZSCHE CHOROU, aliado ao fato da minha natural resistência a ler os títulos que estão sempre na lista dos "mais vendidos". Mas, não só isso. Nietzsche foi um dos ídolos da minha juventude. Adquiria, nos sebos, tudo que encontrava sobre ele, até em idiomas que eu não sabia ler, como o francês e o italiano. O "Zaratustra" impressionou toda uma geração. E o mais incrível é que até a sua morte, em 1900, nem o autor nem o livro tiveram o reconhecimento merecido. Como ele bem sabia, escrevia para o futuro! Por isso, eu temia que a sua genialidade não estivesse fielmente retratada no romance.

Mas, após ter assistido o filme, no qual o ator Armand Assante representa o filósofo alemão magistralmente, tomei o livro emprestado e resolvi lê-lo. Apesar de ter apenas dois personagens centrais, que dialogam a maior parte do tempo, Yalom conseguiu inserir algumas tramas no texto, sendo as principais delas a crise de metanóia (termo formulado por Carl Gustav Jung, para designar a "crise de meia idade") do doutor Josef Breuer e os dramas existenciais de Nietzsche. Esses diálogos tornam-se um verdadeiro "xadrez psíquico", no qual os dois gênios primeiro se confrontam e depois se ajudam em suas dificuldades.

Mérito para o Dr. Yalom, também, por inserir, ao final do livro, um posfácio, onde estabelece os limites entre a ficção e a realidade, diferenciando as bases concretas da sua obra do seu exercício de imaginação. Enfim, uma obra provocativa, que pode, ainda, trazer um questionamento íntimo ao leitor, a partir das suas abordagens filosóficas e psicológicas. Longe de poder retratar com profundidade os conceitos apresentados no livro, o filme também conseguiu filtrar seus principais momentos, tornando-se um "resumo" para quem não tiver "fôlego" para a leitura das 400 páginas. Mas vale a pena o esforço, de ver o filme e de ler o livro. E, depois, conhecer um pouco mais das idéias de Friedrich Nietzsche.

Visite: http://www.movimentopoetrix.comhttp://www.goulartgomes.com

MANUEL BANDEIRA (19/04/1886 - 13/10/1968)

REPETIÇÃO DA POSTAGEM "UM CENTÃO" EM HOMENAGEM A MANUEL BANDEIRA NO DIA DE SUA MORTE: 13 DE OUTUBRO

Gerana Damulakis

Manuel Bandeira foi o primeiro poeta que li, não foi o primeiro que ouvi, pois que ouvia muitos poetas serem declamados (isto é outra história), mas Bandeira foi o primeiro que li. E me apaixonei não apenas pela poesia e, sim, pela literatura de um modo definitivo, vida afora. Como a poesia de Manuel Bandeira traz a emoção de forma tão intensa e me arrebata sem exceções, optei pelo poema intitulado “Antologia”. Trata-se de um centão.
Um centão é uma composição poética (ou musical) elaborada com versos de vários autores ou de apenas um autor, assim como diz o nome: “manta de retalhos”, que vem do latim “cento”. A origem do centão é greco-latina: o poeta de então clamava por poemas homéricos e virgilianos como ponto de partida para construção de seu centão. No caso de Bandeira, o poema “Antologia” é um centão com seus versos.
Certa noite, resolvi me dedicar ao centão e procurei a origem de verso por verso, todos pertencentes a poemas memoráveis de Manuel Bandeira. Primeiramente seria maravilhoso sentir “Antologia”, perfeito como se sua feitura não tivesse nada de uma “colcha de retalhos”: fruto da magia do mestre.
Vou numerar os versos para facilitar a decifração do lugar original de cada um deles.

ANTOLOGIA

1 A vida
2 Não vale a pena e a dor de ser vivida.
3 Os corpos se entendem mas as almas não.
4 A única coisa a fazer é tocar um tango argentino.

5 Vou-me embora p’ra Pasárgada!

6 Aqui não sou feliz.

7 Quero esquecer tudo:

8 — A dor de ser homem...

9 Este anseio infinito e vão

10 De possuir o que me possui.

11 Quero descansar

12 Humildemente pensando na vida e nas mulheres que amei...

13 Na vida inteira que podia ter sido e que não foi.

1 4Quero descansar.

15 Morrer.

16 Morrer de corpo e alma.

17 Completamente.

18 (Todas as manhãs o aeroporto em frente me dá lições de partir.)

19 Quando a Indesejada das gentes chegar

20 Encontrará lavrado o campo, a casa limpa,

21 A mesa posta,

22 Com cada coisa em seu lugar.

Versos 1 e 2: do “Soneto Inglês”.
Verso 3: de “Arte de amar”.
Verso 4:, de “Pneumotórax”.
Versos 5 e 6: de “Vou-me embora p’ra Pasárgada”.
Verso 7: de “Cantiga”.
Verso 8: de “Presepe”.
Versos 9 e 10: de “Resposta a Vinícius”.
Verso 11: de “Cantiga”.
Verso 12: de “Poema só para Jaime Ovalle”.
Verso 13: de “Pneumotórax”.
Verso 14: de “Cantiga”.
Versos 15, 16 e 17: de “A morte absoluta”.
Verso 18: de “Lua nova”.
Versos 19, 20, 21 e 22: de “Consoada”.

SONETO INGLÊS nº 2

Aceitar o castigo imerecido,

Não por fraqueza, mas por altivez.

No tormento mais fundo o teu gemido

Trocar num grito de ódio a quem o fez.

As delícias da carne e pensamento

Com que o instinto da espécie nos engana

Sobpor ao generoso sentimento

De uma afeição mais simplesmente humana.

Não tremer de esperança nem de espanto.

Nada pedir nem desejar senão

A coragem de ser um novo santo a vida

Sem fé num mundo além do mundo. E então

Morrer sem uma lágrima, que a vida

Não vale a pena e a dor de ser vivida.

ARTE DE AMAR

Se queres sentir a felicidade de amar, esquece a tua alma.

A alma é que estraga o amor.

Só em Deus ela pode encontrar satisfação.

Não noutra alma.

Só em Deus – ou fora do mundo.

As almas são incomunicáveis.

Deixa o teu corpo entender-se com outro corpo.

Porque os corpos se entendem, mas as almas não.

PNEUMOTÓRAX

Febre, hemoptise, dispnéia e suores noturnos.

A vida inteira que podia ter sido e que não foi.

Tosse, tosse, tosse.

Mandou chamar o médico:

- Diga trinta e três.

- Trinta e três... trinta e três... trinta e três...

- Respire.

- O senhor tem uma escavação no pulmão esquerdo e o pulmão direito infiltrado.

- Então, doutor, não é possível tentar o pneumotórax?

- Não. A única coisa a fazer é tocar um tango argentino.

CANTIGA

Nas ondas da praia

Nas ondas do mar

Quero ser feliz

Quero me afogar.

Nas ondas da praia

Quem vem me beijar?

Quero a estrela-d'alva

Rainha do mar.

Quero ser feliz

Nas ondas do mar

Quero esquecer tudo

Quero descansar.

PRESEPE
................
Mais do que tudo isso
O amedrontaria
A dor de ser homem,
O horror de ser homem,
— Esse bicho estranho
Que desarrazoa
.......................

RESPOSTA A VINÍCIUS

Poeta sou; pai, pouco; irmão, mais.
Lúcido, sim; eleito, não.
E bem triste de tantos ais
Que me enchem a imaginação.

Com que sonho? Não sei bem não.
Talvez com me bastar, feliz
— Ah feliz como jamais fui! —
Arrancando do coração
— Arrancando pela raiz —
Este anseio infinito e vão
De possuir o que me possui.

POEMA SÓ PARAJAIME OVALLE

Quando hoje acordei, ainda fazia escuro

(Embora a manhã já estivesse avançada).

Chovia.

Chovia uma triste chuva de resignação

Como contraste e consolo ao calor [tempestuoso da noite.

Então me levantei,

Bebi o café que eu mesmo preparei,

Depois me deitei novamente, acendi um [cigarro e fiquei pensando...

- Humildemente pensando na vida e nas [mulheres que amei.

A MORTE ABSOLUTA

Morrer.
Morrer de corpo e de alma.
Completamente.
Morrer sem deixar o triste despojo da carne,
A exangue máscara de cera,
Cercada de flores,
Que apodrecerão - felizes! - num dia,
Banhada de lágrimas
Nascidas menos da saudade do que do espanto da morte.
Morrer sem deixar porventura uma alma errante...
A caminho do céu?
Mas que céu pode satisfazer teu sonho de céu?
Morrer sem deixar um sulco, um risco, uma sombra,
A lembrança de uma sombra
Em nenhum coração, em nenhum pensamento,
Em nenhuma epiderme.
Morrer tão completamente
Que um dia ao lerem o teu nome num papel
Perguntem: "Quem foi?..."
Morrer mais completamente ainda,
- Sem deixar sequer esse nome.


LUA NOVA

Meu novo quarto

Virado para o nascente:
Meu quarto, de novo a cavaleiro da entrada da barra.

Depois de dez anos de pátio

Volto a tomar conhecimento da aurora.

Volto a banhar meus olhos no mênstruo incruento das madrugadas.

Todas as manhãs o aeroporto em frente me dá lições de partir:

Hei de aprender com ele

A partir de uma vez

- Sem medo,

Sem remorso,

Sem saudade.

Não pensem que estou aguardando a lua cheia

- Esse sol da demência

Vaga e noctâmbula.

O que eu mais quero,

O de que preciso

É de lua nova

CONSOADA

Quando a Indesejada das gentes chegar

(Não sei se dura ou caroável),

talvez eu tenha medo.

Talvez sorria, ou diga:

- Alô, iniludível!

O meu dia foi bom, pode a noite descer.

(A noite com os seus sortilégios.)

Encontrará lavrado o campo, a casa limpa,

A mesa posta,

Com cada coisa em seu lugar.

Aí estão os versos do centão, alguns poemas não foram reproduzidos integralmente por conta do tamanho e “Vou-me embora p’ra Pasárgada”, por ser muito conhecido e facilmente identificável.
Ressalto que Bandeira morreu em 1968; há 40 anos, portanto. A melhor homenagem é sempre a leitura de seus poemas.

SEMPRE BANDEIRA

Ontem, hoje, amanhã: a vida inteira,

teu nome é para nós, Manuel, bandeira.

Carlos Drummond de Andrade