DE RUY ESPINHEIRA FILHO

Um poema de RUY ESPINHEIRA FILHO

UMA VISITA EM ABRIL

Não enviarei a você

a foto em que estou sentado

no túmulo de Marcel Proust

em manhã fria e úmida de primavera,

porque não teria como explicar-lhe

que lá estava para agradecer por nós,

por nossa história por ele contada

várias vezes e de muitas maneiras,

com nomes e lugares diferentes,

mas sempre a nossa história,

desde os primeiros tempos das moças em flor,

ou ainda antes,

do jeito que foi escrito:

no tempo da Criação,

como se ainda não existisse

o passado.

Não, você nunca soube,

nem saberá,

que viveu e vive também naquelas páginas,

com nomes e feições diversas,

mas sempre bela de sua própria beleza,

de sua própria alma

fulgurante do que eu próprio lhe concedi

de mim,

como hoje trago ainda na lembrança

e escrito

pelo que visito em seu túmulo simples

de mármore negro

(e peço licença para ali sentar-me, descansando

um pouco

de tanta vida),

na manhã chuvosa e fria,

ele,

que continua a se contar,

a nos contar,

de modo tão profundo

que é como se descesse ao tempo da Criação,

quando ainda não existia

o passado.